Отрывок из книги:
Сергей Кротов с конца прошлой недели начал посматривать на меня с тихим масляным подвохом, а если обращался словом, то всегда быстрым и с обглоданным окончанием, словно в горле у него застрял комкастый войлок. Хотя и начала слов тоже, бывало, терял. И когда я подходила к нему за мелкой надобностью, что-то уточнить в рабочих поручениях — он часто вздрагивал, словно на него в темной подворотне упала собственная искаженная моргающим фонарем тень. И тогда открывал мне сосредоточенную мордочку недоверчивого щенка — мол, что же от меня хочет эта блузка с двумя незастегнутыми верхними и эта помада цвета корицы, что же... И вновь зарывался носом в разбросанные по экрану иероглифы фаервола.
Два дня я безмолвно, лишь удивленными поднятыми веками, спрашивала: почему он медлит, не решаясь следовать принятым еще накануне решениям. И дождалась. Б конце третьего дня (или это уже был четвертый?) он с хитрым лицом зарылся в стопку ненужных бумаг, пытаясь управлять временем и подстроить его так, чтобы выйти из офиса вслед за мной. И чтобы никто не заподозрил его.
А я шла и затылком чувствовала: он тепленький и попался. А оглянувшись, будто что-то оставила на столе, — увидела его, на негнущихся ногах и с поджатыми вельветовыми губами.
