Ломбард

Мы привыкли, что дьявол обычно скупает человеческие души. Но почему бы не предположить, что ему захочется немного поторговать этим ценным материалом? Тем более что охотников найдётся уйма...

Под настольным солнцем в сорок ватт Женя, сгорбившись, сидел за столом и вносил правки в черновики очередного произведения, на которое возлагал большие надежды. Как, впрочем, и на все свои произведения, которые редко публиковались и пухлой стопочкой складывались в стол.

— Жека, послушай, какую заметку прочёл! — ворвался в комнату брат Саша. — Про ломбард, куда дьявол души заложил! Вот возьми, прочитай... Даже адрес указан!

Женя брезгливо взял журнал, прочёл и сказал:

— Бред. Я работаю на этой улице, нет там никакого ломбарда.

— Но улица длинная! Может, ты это место никогда не проходил.

— Нет, проходил. Сколько тебе лет, Саш, а всё веришь в глупые сказки. Уйди и не мешай.

— Можно подумать, ты все дома там знаешь.

— Ломбарда там нет.

Женя вернулся к черновикам и перестал обращать внимание на брата.

— А тебе вообще удобно так писать? А сразу на компе нельзя?

— Нельзя.

Тишина. Лампочка посвистывала — скоро солнце в сорок ватт перегорит. Женя что-то яростно вычёркивал.

— А представляешь, — не унимался Саша, — купить вот так вот, по дешёвке, душу великого писателя — и гениальное произведение забацать! Здорово было бы!

Женя промолчал. Не дождавшись ответа, Саша печально вздохнул, оставил журнал на столе и ушёл. Шаги прошаркали по коридору. Хлопнула дверь. Выждав ещё минуту, Женя отложил черновики в сторону и взял журнал.

Под заметкой он обнаружил телефон и приписку: «Если вы решили посетить наш ломбард, просим заранее известить нас по телефону, указанному выше».

Сделав так, как было сказано в приписке, Женя уже на следующий день отправился искать ломбард. К его великому изумлению, тот действительно существовал. Только выглядел убого и невзрачно — с трудом верилось, что дьявол имел к нему хоть какое-то отношение и что он вообще когда-либо проходил по этой тихой улице. А вот Женя примерно два месяца назад проходил и был уверен, что никакого ломбарда здесь прежде не было. Впрочем, вывеска маленькая, блёклая, дверь на углу пятиэтажки... — он мог просто не обратить на это внимания. Подумав, что, скорее всего, так оно и есть, Женя вошёл в ломбард. И там его ждало разочарование. Пожилая женщина, уставившись в маленький телевизор, смотрела сквозь кружево помех бразильский сериал. В помещении с облупленными стенами высились несколько шатких стеллажей. На полу стояла доска для объявлений, самое новое объявление на ней — девятилетней давности. За столом — дверь, зачем-то занавешенная короткой шторкой.

— Вы что-то хотели? — осведомилась старушка, не отводя взгляда от экрана.

— Эээ, — растерялся Женя. Ему было немного неловко спрашивать, не заходил ли на днях дьявол, но что-то спросить было нужно, и он спросил: — Интересный сериал?

— Интере-е-есный, — протянула старушка, внимательно посмотрев на Женю. — Вам, случаем, не туда?

— Куда — «туда»?

— Туда, — указала пожилая женщина.

Женя посмотрел на дверь за шторкой. Оттуда выбежал взъерошенный рыжеволосый парень.

— Чёрт знает что творится! — Парень пронёсся мимо старушки и выскочил на улицу.

— Да, туда, — оживлённо ответил Женя.

Из-за шторки показался ещё один человек.

Мужчина. Значительно старше первого и ростом выше, но, как ни странно, тоже совсем не похожий на дьявола. Джинсы, серый свитер и очки. Но кто знает, как выглядит дьявол XXI века?

— Добрый день. Я Виктор, прошу за мой, — сказал мужчина и снова скрылся в темноте.

Женя посмотрел на старушку: та, прикусив губу, следила за маленькими фигурками героев бразильского сериала, в котором только что, если верить крикам, кого-то отравили. Взволнованный Женя поспешил за Виктором.

За дверью было темно, лестница уходила глубоко вниз, пахло подвалом, где-то капала вода. Жене хотелось повернуть назад, но неведомая потусторонняя сила словно толкала его вперёд. Он сделал шаг, по ногам что-то прокатилось. Наверное, крыса. По телу пробежали мурашки.

— Налево... налево... налево... — периодически направлял Виктор. — Осторожно, труба.

Наконец Виктор скомандовал «стоп», перед Женей распахнулась дверь, и он увидел свет. Шаг вперёд. Длинная серая комната, а в ней много людей. Среди них молодые ребята и девушки в ярко-жёлтых футболках с логотипом «Аймырады». Они суетились, улыбались, обсуждали с клиентами покупки. Женя понял, хоть и не сразу, что через ломбард каким-то чудным образом попал в магазин, где идёт активная торговля заложенным имуществом.

— За любой из этих дверей может оказаться то, что вам нужно, — пояснил Виктор.

— Я могу вам чем-нибудь помочь? — подскочил улыбчивый консультант в ярко-жёлтой футболке. Женя замешкался, собирался что-то спросить у Виктора, но того уже не было рядом.

— Я бы хотел осмотреть всё, чтобы сделать правильный выбор, — вполне удачно сымпровизировал Женя.

— О, у нас очень большой выбор. Кто вас конкретно интересует?

— Это зависит от того, кто у вас есть. Пушкин, к примеру, есть? — поинтересовался Женя.

— Разумеется.

— Хм... Платон?

Женя почесал затылок.

— Тоже есть.

— И какая у них цена?

— Я думаю, Платон вам точно не по карману, — сказав это, консультант оценивающе осмотрел клиента. — Здесь как с винами, чем дольше выдержка, тем лучше вкус. Чем таланту больше времени, тем он крепче.

— Возьмите Горького — очень продуктивный писатель и относительно недорогой, — посоветовал знакомый голос. Женя оглянулся и вновь увидел Виктора.

— Нет, мне не нравится Горький. А Шолохов есть?

— Кончился, — отрезал Виктор и, махнув рукой консультанту, попросил того удалиться.

— Всё-таки меня интересует цена Пушкина.

Виктор, самодовольно хмыкнув, назвал. И Женя понял, как недооценивал русскую классику.

— А подешевле не продадите?

— Нет, Горького берите.

— Да не нужен мне ваш Горький! — начал раздражаться Женя. — А Бунин есть?

Виктор кивнул и назвал цену.

— Что так дорого? Почти как Пушкин!

— Нобелевский лауреат.

Решив, что великое произведение стоит великих затрат, Женя всё-таки купил душу Горького. Виктор пожал покупателю руку, проводил его наверх, к старушке, та выписала чек.

— Минуточку, — вспомнил Женя, — а где же сама душа?

— Она прибудет к вам домой, — ответил Виктор.

— Адрес оставить?

— Не нужно. Но помните, душа остаётся у вас всего на два года.

Попрощавшись с Виктором и старушкой, Женя поехал домой. Дома ходил по комнате из угла в угол, всё надеялся, что в дверь позвонит человек из службы доставки. Никто не звонил. Женя нервничал, уже ругал себя и думал, что его надули как последнего дурака. Но вдруг ему в голову пришла мысль, можно сказать ворвалась без предупреждения. Затем нахлынуло вдохновение. Женя кинулся к столу и принялся творить.

Прошло два месяца. Роман на семьсот страниц был дописан и опубликован. Писатель радовался самому себе, снова и снова перечитывая любимые эпизоды. Жене хотелось, чтобы восторженные читатели звонили ему, писали письма, сочиняли рассказы, подражая ему, но...

— Как тебе роман? — однажды спросил он у брата.

— Ещё не читал. Лень, — ответил Саша.

— А из друзей кто-нибудь читал?

— Не спрашивал.

Прошёл год. Женин роман не прочёл ни брат, ни его друзья, ни друзья самого Жени. Только его девушка осилила первую часть романа, после чего бросила и книгу, и Женю. Писатель понял, что гениальное произведение не удалось, хоть о нём и писали некоторое время в прессе. Всемирная или хотя бы всероссийская слава к Жене не пришла. И он подумал: «Наверное, душу бракованную дали».

Женя без звонка отправился в ломбард и почему-то его не нашёл.

— Странно... И двери нет... Может, дом не тот? — рассуждал вслух писатель.

Он трижды обошёл дом вокруг, но двери в ломбард не обнаружил.

— Что-то ищите? — спросил знакомый женский голос.

— Вы? — удивился Женя, узнав пожилую даму. — Вы никогда не работали в ломбарде?

— Я? Нет, я учитель, — с гордостью произнесла пожилая женщина.

— И здесь никогда не было ломбарда?

— Нет.

— А вы не знаете, на этой улице есть какой-нибудь ломбард?

— Нет.

В это же время из подъезда, ругаясь, выбежал взъерошенный рыжеволосый парень. Из окна второго этажа ему вслед закричал небритый мужчина, наверное, родственник: «А ну вернись, тебе говорят! Вернись, дурак, и извинись перед матерью! Тебе никто не разрешал уходить!»

Женя понял, что знает обоих. Мужчина в окне был Виктором. Виктор заметил Женю, сделал знак рукой: мол, сейчас спустится.

— Здравствуйте. Это я на сынка своей жены кричал. Парень взрослый, а балбес редкостный, — сообщил Виктор на улице.

Писателя не волновали семейные разборки, он перешёл сразу к делу:

— Я хотел вас насчёт ломбарда спросить. Спрашивал вашу сотрудницу, а она сделала вид, что ничего не знает.

Виктор покачал головой.

— Не случайно было написало, что звонить надо. А сотрудница и правда ничего не знает.

Но вам до этого дела не должно быть. Что вы хотели в ломбарде?

— Я у вас душу Горького купил. Книгу написал. А великим не стал. Гением меня не признали, понимаете? Вы ведь гарантировали качество товара!

— Ну! Кто же гением при жизни становится? Живите себе на здоровье, а когда помрёте, там и гением признают.

— Нет уж, если произведение великое, то великое при жизни! — настаивал на своём Женя, — Обманули вы меня!

— Что вы! — Виктор приложил руку к сердцу. — Мы никогда никого не обманываем. Следите за тем, что говорите. Если с душой неполадки, обратитесь в сервисный центр.

— Вы меня за дурака принимаете?

Писатель только собрался плюнуть на душу Горького, как появилась возможность её излечить.

— Нет, за клиента. Вот адрес сервисного центра. — Виктор достал из кармана визитку и протянул писателю. — Держите. Но помните, за ремонт вам придётся платить.

От этих слов Жене стало как-то не по себе. На том и распрощались. Писатель решил не терять времени зря и без промедлений поехать в сервисный центр, который работал по совершенно удивительному графику: два дня в неделю — понедельник, пятница. Вечером, по два часа — с восьми до десяти. Жене повезло — на календаре было пятница. Но сервисный центр находился далеко, времени могло не хватить. Однако попробовать стоило. Вдруг повезёт? Женя ехал два часа, часто поглядывая на часы. Стрелки смутились и задрожали от повышенного внимания. Писатель опаздывал. Достал визитку, для достоверности посмотрел на время: центр продлил рабочий день до одиннадцати.

Конечная станция метро. С одной стороны лесопарк, с другой — жилой квартал. Чем дальше от метро, тем меньше людей на улицах. Писатель остановил прохожего и спросил про адрес. Это был последний человек, который ему встретился. В этих местах Жгня был впервые. Всё вокруг казалось неприветливым. Стемнело. Из кустов доносилось шуршание. Женя шёл, озираясь по сторонам, вглядывался в силуэты кирпичных домов. В редких окнах горел свет. Наверное, местные жители умели экономить электричество. Женя углубился во дворы. В дьявольском ломбарде такого ужаса не было. То, можно сказать, был элитный супермаркет. Подумаешь, дьявол души заложил. Что ему, деньги не нужны? Хотя зачем ему деньги? На что он их тратит? Ад арендует? А у кого? У Бога? И зачем ему души сдавать понадобилось? В ломбарде ведь наверняка не все души. Значит, какие-то самому нужны. Что же это получается — душа Пушкина ему не нужна? Странное существо — дьявол... Ничего в литературе не понимает. Думая обо всём этом, Женя шёл всё быстрее и быстрее. Мысли бежали за ним. Писателю начало казаться, что его кто-то преследует. Может, сам дьявол? Или где-то здесь вход в его обитель? Не мог найти себе место поживописнее? Гнилые дома, помойки, перегоревшие фонари. Безвкусица. Только такой и мог в ломбард Пушкина сдать. Женя бежал. Он надеялся домчаться до сервисного центра и спрятаться там. Добежал до нужного дома. И почти тут же развернулся, чтобы бежать назад. Перед ним стола человеческая фигура. Это был не дьявол. И не смерть. От фигуры пахло жизнью, а жизнь пахла перегаром. Мужик стоял, покачиваясь, и смотрел на Женю.

— Ты чего? — спросил мужик.

— Это вы за мной шли?

— Я, — гордо ответил мужик.

— Зачем? — Женя медленно приходил в себя.

— Чтобы сказать... предупредить... здесь ночью гулять не стоит.

— Я не гуляю.

— Я тоже, — снова возгордился мужик.

— Про вас я не спрашивал.

— А я всё равно ответил.

Минута на размышления.

— Не знаете, где тут сервисный центр? — решился спросить Женя.

— Чего? — мужик немного протрезвел. — Дьявол! Не ходи туда, говорят!

— Значит, это место есть? Вы не могли бы меня туда проводить?

— Пфф...ещё чего!

— Но мне туда надо!

— Мне тоже! Многим надо! — отмахнулся мужик.

— Вы о чём?

— О том.

— Ладно. Всего хорошего, я сам найду. Спасибо за помощь.

— Стой! Я с тобой... мне туда же...

Женя не стал возражать. Всё-таки в присутствии хоть какой-то живой души, кроме своей и Горького, идти не так страшно. Шли, шли, шли. Чернота сгушалась. Ночная птица спорхнула с высокого кривого дерева. Остановились около заброшенного здания с заколоченными окнами и дверью, обтянутой зелёной сеткой, точно паутиной.

— Здесь, — громко сказал мужик. Его больше не качало.

— Нет, это ошибка.

— Нет тут ошибки никакой, здесь этот поганый центр находится... Вон дом, вон дом, а между ними этот. На номера погляди! Вишь? Не отремонтируют тебе здесь душу, не-а.

— Вы знаете про душу?

— Ещё б не знать, — мужик стал ещё более вменяемым, — второй месяц уже прихожу, но туда войти... а вдруг это дом дьявола?! Вот приду я туда, он за услугу душу мою и приберёт!

— Это всего лишь заброшенный дом, — успокаивал Женя, однако сам зайти не решался.

Его пугал не дьявол, а скорее не прочные стены и потолок, которые могли в любой момент обвалиться.

— Трус я. — Мужик с болью посмотрел на дом и заревел на всю улицу. — Пойду опять напьюсь, зачем я купил эту душу...

— А чью душу-то?

— Шолохова...

Мужик побрёл прочь. Он ревел, шмыгал носом, ругал себя. Женя теперь знал, кто успел купить до него Шолохова. Но это его сейчас ни капельки не волновало. Он ведь стоял у того самого сервисного центра. Ему было страшно, но пить по этому поводу не хотелось. Его мучили любопытство и голод. Неужели он столько голодал, отсрочивая свой ужин, чтобы посмотреть на жалкие развалины? Что это? Злая шутка или в самом деле сервисный центр? Женя понимал, что есть только один способ это выяснить — завтра же расспросить Виктора. С облегчением вздохнув, писатель побрёл к метро.

А в это же время в одном из стоящих близ зловещего места домов в окно, смотрел человек и сокрушался:

— Выселили людей. Ломай. Так нет, стоит. Так ещё и с номером нашего дома. Только клиентов отпугивает!

— Придётся переезжать, — ответил леденящий голос, принадлежавший высокому мужчине в потёртых джинсах, сером свитере и очках...

(с) Полина Бреева